Muere Ray Bradbury, maestro de la ciencia ficción
Fallece a los 91 años el autor de obras como 'Crónicas marcianas' y 'Fahrenheit 451'
Ray BradburyFlickr
El genio de la ciencia-ficción, Ray Bradbury, ha muerto esta mañana a los 91 años en Los Ángeles, según ha confirmado su propia familia. Bradbury es autor de obras como Crónicas marcianas y Fahrenheit 451, que inmortalizó en el cine François Truffau.
"Si tuviera que hacer alguna declaración, diría lo mucho que le amo y le extraño, y espero con interés escuchar los recuerdos de todo el mundo acerca de él", ha hecho público el nieto del escritor, Danny Karapetian, en un comunicado.
Reconocido como uno de los grandes autores de ciencia ficción, a Bradbury le gustaba identificar su género con la fantasía ya que muchos de sus relatos estaban basados en la vida cotidiana.
93 Comentarios
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Qué tiempos aquellos en que 451 loasociábamos a Farenheit y no a la prima de riesgo...
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¿"Truffau"?
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Y el autor de "Crónicas marcianas" es Javier Sardá, por favor...
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Muere una leyenda para mi. Aprendi a soñar con sus novelas.
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Compañero de mi adolescencia, junto a Lovecraft, y ambos después de Salinger. Gracias por sus libros. Descanse en paz.
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El periodista se refiere a que la novela "Fahreinhet 451" fue llevada al cine por François Truffaut (pelicula bastante maja pero muy añ estilo "años 60" aunque es lógico ya que es del 66).
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Ay, que alegria me había llevado.
Pensé que la habían palmado simultaneamente el soberbio y creído del Sardá y el cerdito demagogo Moore.
Bueno, otra vez será. Aunque sea de unonen uno. Esperemos que pronto.
Sent from my iPad.
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Mal año para los amantes de la SF, lástima. Bueno, siempre nos quedarán sus crónicas, pequeños y maravillosos cuentos de los que muchos hablan pero pocos han leído.
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La obra Fahrenheit 451 era la visión de este gran escritor con el futuro de la educación y cultura en este pais.
Os la recomiendo(al sr.Wert tambien)
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Está mal escrito el nombre del maravilloso director francés y está muy bien la reseña del estupendo libro de relatos Crónicas Marcianas.
La cadena-basura T5 se hizo especialista en pervertir nombres clásicos de la ciencia ficción: Gran Hermano, de 1984 de Orwell, y Crónicas Marcianas, sin que tuviera nada que ver con el libro de Bradbury.
Como homenaje recomiendo leer mi cuento favorito de R.B. : Calidoscopio
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Descansa en paz señor Bradbury, nunca deje de soñar gracias a usted.
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Un maestro
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Uilizaba en foros de público usuarios tales como Indignado, Orbo Novo o Apañero. El mundo troll le echará de menos.
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Su obra Fahrenheit 451 es una oda a la cultura y a los revolucionarios.
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UNA BUENA NOTICIA POR FIIIIIIN
-------cierra definitivamente el Hospital General Yagüe-------
Parece que no todo son malas noticias, a pesar de la presión de los franquistas irredentos por decencia y vergüenza, le quitan el infamabte nombre del mayor terrorista de españa a un hospital, eso si han tenido que construir otro por que el mundo de los proterroristas franquistas se opuso frontalmente a perder al buque insignia del pensamiento de esos asesinos
BIEEEENNN
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El Gran Maestro de Maestros de la Ciencia·Ficción.E.P.D.
Por aquí aún pulula la mala versión de "FranKoestein 541",de primas y primos.
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No conozco a ningún escritor de relatos de ciencia ficción mejor que él. Es posible que otros tengan más inventiva, pero pocos demuestran tanta humanidad y ninguno tiene su lirismo.
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Gracias por tanto placer, maestro.
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COÑO COMO RAJOY
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# 1 masclaroagua
Borrate el negativo que sale,yo no lo he votado.
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ASESINO YAGUE es una buena noticia para la memoria Histórica, pero mala para sus usuarios hemos pasado de un hospital PUBLICO de calidad con un nombre Infame eso si,
a un hospital publico de mierda donde se paga hasta por utilizar los ascensores y todo ello en manos de Mendez Pozo el asesor inmobiliario de JOSEMARIA AZNAR(Y UNO DE LOS CULPABLES DE LA BANCARROTA DE CCM)
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Nunca olvidaré mi primera lectura de Bradbury, El Cohete. Ternura e imaginación sin límites.
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Qué magníficos ratos he pasado con sus libros junto con los de Asimov y Arthur C. Clarke. Espero que exista un universo paralelo tal y como ellos soñaron, en el que el hombre era mejor y las estrellas estaban al alcance de las manos. Hasta siempre, maestro.
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No es una muerte tan trágica porque sus obras ya le han hecho inmortal.... D.E.P.
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Recien releidas las Cronicas Marcianas (un cantico al respeto a la diversidad y contra el racismo) y despues de haber tenido el inmenso placer de volver a ver Farenheit 451 hace pocas semanas, se nos va un grande de la literatura...el calificativo de ciencia ficción sobra en este caso.
Poco a poco nos van dejando los grandes maestros del genero muchos de los cuales conocí a traves de "Nueva Dimensión" que publicaba Ediciones Dronte tambien desaparecida.
Su relato "El que espera", aunque no apareció en la colección de las Cronicas, pertenece en su mas pura esencia al espiritu que le animó a compilar su gran saga. Es todo un ejemplo de buen hacer y de premonición de lo que nos espera.
"Vivo en un pozo. Vivo como humo en un pozo. Como vapor en una garganta de piedra. Arriba, veo las frias estrellas de la noche y la mañana, y veo el sol.....
Estoy simplemente esperando..."
Que la tierra le sea leve
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Descanse en paz y que la tierra le sea leve. ¡Ah, aquellos hombres-libro!
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Realmente se nos ha ido un Maestro entre Maestros, su prosa casi parecia poesia.
No se puede decir mas de él con palabras, pues no estarian a su altura.
Tus libros seguiran estando en un destacadisimo lugar en mi biblioteca.
Hasta siempre.
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Bradbury marcó una nueva etapa con su obra Fahrenheit 451, se marche un artista pero deja sus obras, que siempre estarán a disposición de las nuevas generaciones.
R.I.P., Ray
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Despues de la verdad nada hay tan bello como la ficción y como dijo el gran maestro en su gran obra Cronicas Marcianas -Es bueno renovar nuestra capacidad de asombro -dijo el filosofo-. Los viajes interplanetarios nos han devuelto a la infancia.
Una gran perdida.
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François Truffaut, wikipedia dixit.
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Que en paz descanse. La visión del futuro de un grande; ¡ Gracias Bradbury !:
"No se puede construir una casa sin clavos en la madera. Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enséñale sólo uno. o, mejor aún, no le des ninguno. Haz que olvide que existe una cosa llamada guerra. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. Tranquilidad, Montag. Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado, o cuánto maíz produjo lowa el año pasado. Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos «hechos» que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la
sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos."
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Muere una de esas personas que subo adivinar el futuro y reproducirlo en excelente literatura...
http://www.tedigok.blogspot.com.es/2012/03/always-look-on-bright-side-of-life.html
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#18 Piñoptero 06-06-2012 17:46
Gracias por la información, en esteestadodederechomayoriaabsolutahilillosdeplastilina en todos los sitios cuecen habas
Un saludo de verdad, y mi solidaridad
AH
y RAJOY DIMISION
YA
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Sobre la muerte de Ray.
Fijaos si son necios y lelos los republicanos que, en 1931, pusieron el tercer color a la bandera republicana, el morado, como honor a Castilla, sin haber existido nunca este color en el pendón castellano.
Es decir, el morado nunca existió. Además de necios y ser personas sin talento, también podemos decir, oficialmente, que ser republicano es igual a ser estúpido, inculto o analfabeto funcional.
Vótame por escribir la verdad, jaja.
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Hasta siempre, amigo. Y gracias por todo.
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#7 BenDover:
Sería interesante que si no tiene nada que decir, no escriba nada. Tiene usted una costumbre odiosa de escribir comentarios insultantes en los obituarios de la gente del mundo del arte y la cultura, para, de forma grosera y ruin, defecar insultos por la boca. Sinceramente, en el fondo me da pena.
La muerte de Ray Bradbury, es una pérdida para el género de la ciencia-ficción incalculable. Pero ahí queda su obra escrita. Sin embargo, la de BenDover no pasará a la historia.
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descanse en paz, en su maravilloso libro Fahrenheit 451 ya retrato esa forma de sometimiento del pueblo mediante la negacion del acceso a la cultura, forma de sometimiento que por ejemplo ya practico la iglesia catolica en la edad media.
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Siento mucho la muerte de este gran escritor. Yo he pasado ratos muy agradables leyendo sus obras. Particularmente Fahrenheit 451. Y todavía lo sigo releyendo una y otra vez. Es un alegato en favor de la cultura, la lectura y el entendimiento entre las personas a través de la conversación civilizada. Muchas gracias y hasta siempre.
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Querido Nabucodonosor,
Exactamente lo mismo podría decirle yo a vd, pero no me gusta hablar con gentecilla con aires de superioridad.
Pero ya puesto diré que si alguien va a echar de menos al Sr. Bradbury en este foro, ese seré yo.
Mas que nada porque no soy un analfabeto funcional.
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Pasé muy buenos ratos con las crónicas de la civilización marciana desaparecida por culpa de los humanos invasores del planeta rojo. Me gustó mucho que Montag leyera a escondidas los libros prohibidos y quemados por sus compañeros de la brigada de bomberos. Me pareció fascinante la historia de un circo itinerante que ofrecía cumplir los deseos más profundos de la gente de los pueblos por donde pasaba. Me encantó que un hombre llevara tatutado en su cuerpo historias que habían ocurrido en el pasado, en el presente y en el futuro.
Gracias.
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grande, que la tierra te sea leve
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Una gran perdida la verdad, se van los mejores y Kissinger todavía sigue vivo, me cago en la ostia !!!
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#40 Mi estimado Bendover:
¿Aires de superioridad? No me haga cómplice de sus complejos. No creo que reprenderle por faltar al respeto a un importante escritor fallecido en su obituario sea de ninguna manera algo parecido a lo que usted menciona. Si es así, le pido disculpas, pese a todo. Pero sin embargo,no aceptar dicha reprimenda, si no tratar de contratacarla, me parece más soberbio que lo que usted plantea. Aún recuerdo su insultante tono en cierta noticia de Jose Luis Sampedro. No me arrastre al estercolero desde el que piensa, que no deseo oler mal, gracias.
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Ha dejado un buen legado, y continuará entre los nosotros. 91 años, ya es una buena edad para partir. Hasta siempre.
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Nos vemos en Marte, maestro. En el Marte que inmortalizaste.
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Un grande Ray Bradbury, nos hizo sobrellevar un poco la realidad. http://www.estamosjodidos.com
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... no me arrastre al estercolero ..."
Y encima dice que no es soberbio.
Pero se cumple una vez mas el viejo adagio por la boca muere el pez.
Pez que en este caso es un merluzo. Engolado pero merluzo.
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Quien le iba a decir a él que moriría en la época en la que nos tenemos que empezar a plantear eso de aprenderse libros de memoria.
La ficción está pasando a ser nuestra realidad.
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Un dia muy triste.Se nos ha ido,el poeta de la CF!
Has ilustrado al Hombre y lo dotaste,con la capacidad de asombrarse dia a dia.Tu,que tenias miedo a volar,cruzaste el espacio con tu poesia y todos,volamos contigo.Perdon por no poner acentos.
Hasta siempre Maestro
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Descansa en paz, bombero Montag.
Ojalá lo haya pasado bien.
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Descanse en paz.
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Sobre República Asesina...
Fijaos si es necio el amigo, que si cliqueais su usuario comprobaréis como el pobre infeliz se ha pegado todo el día...y quién sabe cuántos más poniendo el mismo comentario...
Para una cosa que se supone que sabes(ya que habría que estudiar tus fuentes) la repites hasta la saciedad...Vergüenza y pena al mismo tiempo
http://www.tedigok.blogspot.com.es/2012/03/always-look-on-bright-side-of-life.html
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Ahora podrá reunirse con el viejo Isaac y contarle lo que se ha perdido en los últimos 20 años.
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Descanse en paz ,ha tenido una larga vida y deja un buen legado.
A esos trolls que le deseán la muerte a un semejante solo por que no les guste su manera de pensar solo les diré una cosa -ESCORIA-
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Increible novela distópica la de "Farenheit 451"
Que en paz descanse
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Descanse en paz. Parece mentira, pero precisamente el lunes me autoedito un disco bajo el alter ego de Bombero Montag. Será mi homenaje particular. Nos deja un grande. Permitidme un adelanto.
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Ray Bradbury ha sido una persona en mi vida, fue el primer escritor del que leí uno tras otro lo que ha publicado.
El y Theodore Sturgeon son mis favoritos.
Desde hace tiempo sentí cierto temor a que ocurriera lo que finalmente ocurrió.
Bradbury era muy mayor y seguía publicando ...
Como Miles Davis, Spinetta, Saramago gente que crees que vivirá eternamente y al final ...
Eso por nombrar unos pocos, últimamente vivo a duelo.
El único consuelo es que ha tenido una larga y prolífica vida.
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Me llama poderosamente la atención esos personajes que en cada noticia trágica escriben para burlarse o escribir sus chorradas.
Se puede ser imbécil integral pero imbécil y exhibicionista es el colmo.
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Echo de menos una noticia en relación al Caudillo
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¿ Cómo puede afectar esto a nuestra prima de riesgo ?
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Descanse en paz. Parece mentira pero precisamente el lunes me autoedito un disco bajo el alter ego de Bombero Montag. Será mi homenaje particular. Nos deja un grande. Permitidme un adelanto.
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DESCANSE EN PAZ
Hace tanto tiempo que lo leí,que ni me acordaba del genial Ray,
pensaba que ya estaba muerto,no habian noticias de él.
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En un libro de Ciencia Ficción lei que si a Asimov se le consideraba un ciéntifico, Arthur C. Clarke un metafísico, a Ray Bradbury se le consideraba un poeta. Me voy a leer Crónicas Marcianas. DEP
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Farenheit debería recuperarse ahora que la cultura es mercancía. Y esperemos que nadie olvide esa novela y película.
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Se no fue un maestro, un genio.
Gracias, `pues ademas de disfrutar, nos ayudaste a abrir los ojos., mucho antes de los años 60.
El dolor es que en España 2012,todavìa y por mucho tiempo confundiremos bomberos con piromanos, y `piromanos con bomberos. Y para colmo hemos elegido a un ministro de cultura, a la altura de nuestras miras, a nuestra imagen y semejanza..
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Joer... DEP
No es por darmelas de listo ( soy solo un buen aficcionado a la CF) pero además de Farenheit y crónicas marcianas escribio otras obras de gran nivel. A mi me entusiasmo "El hombre ilustrado"
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#60 Nacionalcatólico.- Y yo una esquela con tu nombre.
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Otro grande que se nos va.
Dijo que él no pretendía describir el futuro, sino prevenirlo.
Me temo que por no hacerle caso, a él y a otros geniales visionarios, estamos como estamos...
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Se ha ido el maestro. Tristeza.
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D.E.P. Ray.
Eres un REY...
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El poeta de la ciencia ficción; descanse en paz.
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El primer impacto rajó la nave como si fuera un gigantesco abrelatas. Los hombres fueron arrojados al espacio, retorciéndose como una docena de peces fulgurantes. Se diseminaron en un mar oscuro mientras la nave, convertida en un millón de fragmentos, proseguía su ruta semejando un enjambre de meteoritos en busca de un sol perdido.
-Barkley, Barkley, ¿dónde estás?
Voces aterrorizadas, niños perdidos en una noche fría.
-¡Woode, Woode!
-¡Capitán!
-Hollis, Hollis, aquí Stone.
-Stone, soy Hollis. ¿Dónde estás?
-¿Cómo voy a saberlo? Arriba, abajo... Estoy cayendo. ¡Dios mío, estoy cayendo!
Caían. Caían, en la madurez de sus vidas, como guijarros diminutos y plateados. se diseminaban como piedras lanzadas por una catapulta monstruosa. Y ahora en vez de hombres eran sólo voces.
Voces de todos los tipos, incorpóreas y desapasionadas, con distintos tonos de terror y resignación.
-Nos alejamos unos de otros.
Era cierto. Hollis, rodando sobre sí mismo, sabía que lo era y, de alguna forma, lo aceptó. Se alejaban para recorrer distintos caminos y nada podría reunirles de nuevo. Vestían sus trajes espaciales, herméticamente cerrados, sus pálidos rostros ocultos tras las placas faciales. No habían tenido tiempo de acoplarse las unidades energéticas. Con ellas, habrían sido pequeños botes salvavidas flotando en el espacio. Se habrían salvado, habrían salvado a otros, habrían encontrado a todos hasta unirse para formar una isla de hombres y pensar en alguna salida. Pero ahora, sin las unidades energéticas acopladas a sus hombros, eran meteoritos alocados encaminándose hacia destinos diversos e inevitables.
Pasaron diez minutos. El terror inicial se apagó, dando paso a una calma metálica. Sus voces extrañas empezaron a entrelazarse en el espacio, un telar inmenso y oscuro, cruzándose y volviéndose a cruzar hasta formar el tejido final.
-Stone a Hollis. ¿Cuánto tiempo podremos hablar por radio?
-Depende de tu velocidad y la mía.
-Una hora, supongo.
-Algo así -dijo Hollis, pensativo y tranquilo.
-¿Qué sucedió? -preguntó Hollis al cabo de un minuto.
-El cohete estalló, eso es todo. Los cohetes estallan, ¿sabes?
-¿Hacia dónde caes?
-Creo que me estrellaré en el Sol.
-Yo en la Tierra. De vuelta a la madre Tierra a quince mil kilómetros por hora, arderé como una cerilla.
Hollis pensó en ello con una sorprendente serenidad. Le parecía estar separado de su cuerpo, viéndolo caer y caer en el espacio, con la misma tranquilidad con la que había visto caer los primeros copos de nieve de un invierno muy lejano.
Los otros guardaban silencio. Pensaban en el destino que les había llevado a esto, a caer y caer sin poder hacer nada para evitarlo. Hasta el capitán callaba, porque no había orden o plan que pudiera arreglarlo todo.
-¡Oh, esto es interminable! ¡Interminable, interminable! -exclamó una voz. ¡No quiero morir, no quiero morir! ¡Esto es interminable!
-¿Quién habla?
-No lo sé.
-Creo que es Stimson. Stimson, ¿eres tú?
-Esto es interminable y no me gusta. ¡Dios mío, no me gusta nada!
-Stimson, aquí Hollis. Stimson, ¿me oyes?
Una pausa. Seguían separándose unos de otros.
-¿Stimson?
-Sí -replicó por fin.
-Stimson, tranquilízate. Todos tenemos el mismo problema.
-No quiero estar aquí. Me gustaría estar en cualquier otro sitio.
-Hay una posibilidad de que nos encuentren.
-Si, sí, seguro -dijo Stimson-. No creo en esto, no creo que esté sucediendo realmente.
-Es una pesadilla -dijo alguien.
-¡Cállate! -ordenó Hollis.
-Ven y hazme callar -contestó la voz. Era Applegate. Se reía con toda tranquilidad, sin histeria-. Ven y hazme callar.
Por primera vez, Hollis sintió su impotencia. La cólera se adueñó de él porque en aquel momento deseaba, más que ninguna otra cosa, herir a Applegate. Había esperado muchos años para poder hacerlo..., y ahora era demasiado tarde. Applegate era únicamente una voz radiofónica.
¡Y seguían cayendo y cayendo!
Dos de los hombres se pusieron a gritar, de repente, como si acabaran de descubrir el horror de su situación. Hollis vio a uno de ellos, en una pesadilla, flotando muy cerca de él, chillando y chillando.
-¡Basta!
El hombre estaba casi al alcance de su mano. Gritaba enloquecido. Nunca se callaría. Seguiría chillando durante un millón de kilómetros, mientras se encontrara en el campo de acción de la radio. Fastidiaría a todos los demás e impediría que hablaran entre sí.
Hollis alargó la mano. Era mejor así. Hizo un último esfuerzo y tocó al hombre. Se agarró a su tobillo y fue desplazando la mano hasta llegar a la cabeza. El hombre chilló y se retorció como si estuviera ahogándose. Sus gritos llenaron el universo.
"Da lo mismo -pensó Hollis-. El Sol, la Tierra o los meteoros lo matarán igualmente.
-
. ¿Por qué no ahora?"
Hollis aplastó la placa facial del hombre con su puño metálico. Los gritos cesaron. Se apartó del cadáver y lo dejó alejarse siguiendo su propio curso, cayendo y cayendo.
Hollis y los demás seguían cayendo sin cesar en el espacio, en el interminable remolino de un terror silencioso.
-Hollis, ¿sigues ahí?
Hollis no contestó. Una oleada de calor inundó su rostro.
-Aquí Applegate otra vez.
-¿Qué hay, Applegate?
-Hablemos. No podemos hacer otra cosa.
El capitán intervino.
-Ya es suficiente. Tenemos que encontrar una solución.
-Capitán, ¿por qué no se calla?
-¿Qué?
-Ya me ha oído, capitán. No pretenda imponerme su rango, porque nos separan quince mil kilómetros y no tenemos que engañarnos. Tal como dijo Stimson, la caída es interminable.
-¡Compórtese, Applegate!
-No quiero. Esto es un motín de uno solo. No tengo una maldita cosa que perder. Su nave era mala, usted un mal capitán, y espero que se ase cuando llegue al Sol.
-¡Le ordeno que se calle!
-Adelante, vuelva a ordenarlo. -Applegate sonrió a quince mil kilómetros de distancia. El capitán no dijo nada más-. ¿Dónde estábamos, Hollis? Ah, sí, ya recuerdo. También te odio a ti. Pero tú ya lo sabes. Hace mucho tiempo que lo sabes.
Hollis, desesperado, cerró los puños.
-Quiero confesarte algo -prosiguió Applegate-. Algo que te hará feliz. Fui uno de los que votaron contra ti en la Rocket Company, hace cinco años.
Un meteorito surcó el espacio. Hollis miró hacia abajo y vio que no tenía mano izquierda. La sangre brotaba a chorros. De repente, advirtió la falta de aire en su traje. El oxígeno que conservaba en los pulmones le permitió, sin embargo, hacer un nudo a la altura de su codo izquierdo, apretando la juntura y cerrando el escape. La rapidez del suceso no le dio tiempo a sorprenderse. Ninguna cosa podía sorprenderle en aquel momento. Ya cerrado el boquete, el aire volvió a llenar el traje en un instante. Y la sangre, que había brotado con tanta facilidad, quedó comprimida cuando Hollis apretó aún más el nudo, hasta convertirlo en un torniquete.
Todo esto había sucedido en medio de un terrible silencio por parte de Hollis. Los otros hombres conversaban. Uno de ellos, Lespere, hablaba sin cesar de su mujer de Marte, de su mujer venusiana, de su mujer de Júpiter, de su dinero, sus buenos tiempos, sus borracheras, su afición al juego, su felicidad... Hablaba y hablaba, mientras todos caían. Lespere, feliz, recordaba el pasado mientras se precipitaba a la muerte.
¡Todo era tan raro! Espacio, miles de kilómetros de espacio, y voces vibrando en su centro. Ningún hombre al alcance de la vista, sólo las ondas de radio se agitaban tratando de emocionar a otros hombres.
-¿Estás enfadado, Hollis?
-No.
Y no lo estaba. Había recuperado la serenidad. Era una masa insensible, cayendo para siempre hacia ninguna parte.
-Durante toda tu vida quisiste llegar a la cumbre, Hollis. Y yo lo impedí. Siempre quisiste saber lo que había ocurrido. Bien, voté contra ti antes de que me despidieran a mí también.
-No tiene importancia.
Y no la tenía. Todo había terminado. Cuando la vida llega a su fin es como un intenso resplandor. Un instante en el que todos los prejuicios y pasiones se condensan e iluminan en el espacio, antes de que se pueda decir una sola palabra. Hubo un día feliz y otro desdichado, hubo un rostro perverso y otro bondadoso... El resplandor se apaga y se hace la oscuridad.
Hollis pensó en su pasado. Al borde de la muerte, una sola cosa le atormentaba y por ella, únicamente por ella, deseaba seguir viviendo. ¿Sentirían lo mismo sus compañeros de agonía? ¿Tendrían aquella sensación de no haber vivido nunca? ¿Pensarían, como él, que la vida surge y muere antes de poder respirar una vez? ¿Les parecería a todos tan abrupta e imposible, o sólo a él, aquí, ahora, con escasas horas para meditar?
Uno de los otros hombros estaba hablando.
-Bueno, yo viví bien. Tuve una esposa en Marte, otra en Venus y otra en Júpiter. Todas tenían dinero y se portaron muy bien conmigo. Fue maravilloso. Me emborrachaba, y hasta una vez gané veinte mil dólares en el juego.
"Pero ahora estás aquí -pensó Hollis-. Yo no tuve nada de eso. Tenía celos de ti, Lespere. En pleno trabajo envidiaba tus mujeres y tus juergas. Las mujeres me asustaban y huía al espacio, siempre deseándolas, siempre celoso de ti por tenerlas, por tu dinero, por toda la felicidad que podías conseguir con aquella vida alocada. Pero ahora se acabó todo, caemos. Ya no tengo celos de ti. Es mi final y el tuyo y todo parece no haber sucedido nunca."
Hollis levantó el rostro y gritó por la radio:
-¡Todo ha terminado, Lespere!
Silencio.
-¡Como si nunca hubiese ocurrido, Lespere!
-¿Quién habla? -preguntó Lespere temblorosamente.
-Soy Hollis.
Se sintió m
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Encasillar a Bradbury en la ciencia ficción es un error. Sin querer menospreciar este género, sus ideas son mucho más profundas y a la vez abarcan todo el ámbito de la cultura y de la ética del hombre moderno. Creo que es un auténtico humanista en el sentido clásico del término (uno de los últimos) y si escribía en el lenguaje de la ciencia ficción es porque le interesaba sobre todo el aspecto evolutivo de la conducta humana, el "de donde venimos y adonde vamos".
-
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Se sintió miserable. Era la mezquindad, la absurda mezquindad de la muerte. Applegate le había herido y él, Hollis, quería herir a otro. Applegate y el espacio le habían herido.
-Ahora estás aquí, Lespere. Todo ha terminado, como si nunca hubiera sucedido, ¿no es cierto?
-No.
-Cuando llega el final, todo parece no haber ocurrido nunca. ¿Es mejor tu vida que la mía, ahora? Antes, sí, ¿y ahora? El presente es lo que cuenta. ¿Es mejor? ¿Lo es?
-¡Sí, es mejor!
-¿Por qué?
-Porque conservo mis pensamientos, ¡porque recuerdo! -gritó Lespere, muy lejos, indignado, apretando los recuerdos a su pecho con ambas manos.
Y estaba en lo cierto. Hollis lo comprendió mientras una sensación fría como el hielo fluía por todo su cuerpo. Existían diferencias entre los recuerdos y los sueños. A él sólo le quedaban los sueños de las cosas que había deseado hacer, pero Lespere recordaba cosas hechas, consumadas. Este pensamiento empezó a desgarrar a Hollis con una precisión lenta, temblorosa.
-¿Y para qué te sirve eso? -gritó a Lespere-. ¿De qué te sirve ahora? Lo que llega a su fin ya no sirve para nada. No estás mejor que yo.
-Estoy tranquilo -contestó Lespere-. Tuve mi oportunidad. Y ahora no me vuelvo perverso, como tú.
-¿Perverso?
Hollis meditó. Nunca, en toda su vida, había sido perverso. Nunca se había atrevido a serlo. Durante muchos años debió de haber estado guardando su perversidad para una ocasión como la actual. "Perverso". La palabra martilleó en su mente. Se le saltaron las lágrimas y resbalaron por su cara.
-Cálmate, Hollis.
Alguien había escuchado su voz sofocada.
Era completamente ridículo. Tan sólo un momento antes, había estado aconsejando a otros, a Stimson... Había sentido coraje y creído que era auténtico. Pero, ahora lo comprendía, no se trataba más que de conmoción, y de la "serenidad", que puede acompañarla. Y ahora trataba de condensar toda una vida de emociones reprimidas en un intervalo de minutos.
-Sé lo que sientes, Hollis -dijo Lespere, ya a treinta mil kilómetros de distancia, con una voz cada vez más apagada-. No me has ofendido.
"Pero, ¿no somos iguales? -se preguntó un aturdido Hollis-. ¿Lespere y yo? ¿Aquí, ahora? Si algo ha terminado, ya está hecho. ¿Qué tiene de bueno, entonces? Los dos moriremos, de una forma o de otra."
Pero Hollis sabía que todo aquello era puro raciocinio. Era como intentar explicar la diferencia entre un hombre vivo y un cadáver: uno poseía una chispa, un aura, un elemento misterioso, y el otro no.
Y lo mismo ocurría con Lespere y él. Lespere había vivido enteramente, y ello le convertía ahora en un hombre diferente. Y él, Hollis, había estado muerto durante muchos años. Se acercaban a la muerte siguiendo distintos caminos y, con toda probabilidad, si existieran varios tipos de muertes, el de Lespere y el suyo serían tan diferentes como la noche y el día. La cualidad de la muerte, como la de la vida, debe ser de una variedad infinita. Y si uno ya ha muerto una vez, ¿por qué preocuparse de morir para siempre, tal como estaba muriendo él ahora?
Un momento después descubrió que su pie derecho había desaparecido. Estuvo a punto de reír. El aire por segunda vez había escapado de su traje. Se inclinó rápidamente y vio salir la sangre. El meteorito había cortado la carne y el traje hasta el tobillo. Oh, la muerte en el espacio era humorística: te despedaza poco a poco, cual tétrico e invisible carnicero. Hollis apretó la válvula de la rodilla. Sentía dolor y mareo. Luchó por no perder la conciencia, apretó más la válvula y contuvo la sangre, conservando el aire que le quedaba. Se enderezó y prosiguió su caída. No podía hacer más.
-¿Hollis?
Hollis respondió cansinamente, harto de aguardar la muerte.
-Aquí Applegate de nuevo -dijo la voz.
-Sí.
-He estado pensando, y escuchándote. Esto no va bien. Nos convierte en perversos. Es una forma de morir muy mala, nos saca toda la maldad que llevamos dentro. Hollis, ¿me escuchas?
-Sí
-Te mentí. Hace un momento. Te mentí. No voté contra ti. No sé por qué lo dije. Creo que deseaba hacerte daño. Parecías el más indicado. Siempre nos hemos peleado, Hollis. Creo que me estoy haciendo viejo de repente, arrepintiéndome. Cuando oí que tú eras un perverso me avergoncé. Es igual, quiero que sepas que yo también fui un idiota. No hay ni pizca de verdad en todo lo que dije. Y vete al infierno.
Hollis sintió que su corazón volvía a latir. Había estado parado durante cinco minutos. Ahora, todos sus miembros recuperaron el calor. La conmoción había terminado, y los sucesivos ataques de cólera, terror y soledad iban disipándose. Era un hombre recién salido de una ducha fría matutina, listo para desayunar y enfrentarse a un nuevo día.
-Gracias, Applegate.
-No hay de qué. Y anímate, bobo.
-¿Dónde está Stimson? ¿Cómo se encuentra?
-¿St
-
Por sus obras los conoveras.
Inmortal. DEP
-
-¿Stimson?
Todos escuchaban atentamente:
-Debe de haber muerto.
-No lo creo. ¡Stimson!
Volvieron a escuchar.
Y oyeron una respiración dificultosa, lejana, lenta...
-Es él. Escuchad.
-¡Stimson!
Nadie respondió.
Sólo podían oír una respiración lenta y bronca.
-No contestará.
-Ha perdido el conocimiento. Dios lo ayude.
-Es él, escuchen.
Una respiración apenas audible, el silencio.
-Está encerrado como una almeja. Encerrado en sí mismo, haciendo una perla. considérenlo así, todo tiene su poesía. Él es más feliz que nosotros.
Stimson flotaba en la lejanía. Todas lo escucharon.
-¡Eh! -dijo Stone.
-¿Qué?
Hollis había contestado con toda su fuerza. Stone, más que ningún otro, era un buen amigo.
-Estoy entre un enjambre de meteoritos, pequeños asteroides.
-¿Meteoritos?
-Creo que es el grupo de Mirmidón, que se desplaza entre Marte y la Tierra y tarda cien años en recorrer su órbita. Me encuentro justo en el medio. Es como un calidoscopio gigante. Hay colores, formas y tamaños de todos los tipos. ¡Dios mío, qué hermoso es todo esto!
Silencio.
-Me voy con ellos -prosiguió Stone-. Me llevan con ellos. Estoy condenado. -Y se rió de buena gana.
Hollis trató de ver algo, pero sin conseguirlo. Allí sólo había las grandes joyas del espacio, los diamantes, los zafiros, las nieblas de esmeraldas y las tintas de terciopelo del espacio, y la voz de Dios confundiéndose entre los resplandores cristalinos. Era algo increíble y maravilloso pensar en Stone acompañando al enjambre de meteoritos. Iría más allá de Marte y volvería a la Tierra cada cinco años. Entraría y saldría de las órbitas de los planetas durante las siguientes miles y miles de años. Stone y el enjambre de Mirmidón, eternos e infinitos, girarían y se modelarían como los colores del calidoscopio de un niño cuando éste levanta el tubo hacia el sol y lo va girando.
-Adiós, Hollis. -La voz de Stone, ya muy debilitada-. Adiós.
-Buena suerte -gritó Hollis, a cincuenta mil kilómetros de distancia.
-No te hagas el gracioso -dijo Stone.
Silencio. Las estrellas se unían más y más entre ellas.
Todas las voces iban apagándose. Todas y cada una seguían su propia ruta; unas hacia el Sol, otras hacia el espacio remoto. Como el mismo Hollis. Miró hacia abajo. Él, y sólo él, volvía solitario a la Tierra.
-Adiós.
-Tómatelo con calma.
-Adiós, Hollis -dijo Applegate.
Adioses innumerables, despedidas breves. El gran cerebro, extraviado, se desintegraba. Los componentes de aquel cerebro, que habían trabajado con eficiencia y perfección dentro de la caja craneal de la nave espacial, cuando ésta aún surcaba el espacio, morían uno a uno. Todo el significado de sus vidas saltaba hecho añicos. Igual que el cuerpo muere cuando el cerebro deja de funcionar, el espíritu de la nave, todo el tiempo que habían pasado juntos, lo que los unos significaban para los otros, todo eso moría. Applegate ya no era más que un dedo arrancado del cuerpo paterno, ya nunca más sería motivo de desprecio o intrigas. El cerebro había estallado y sus fragmentos inútiles, faltos de misión que cumplir, se desperdigaban. Las voces desaparecieron y el espacio quedó en silencio. Hollis estaba solo, cayendo.
Todos estaban solos. Sus voces se habían desvanecido como los ecos de palabras divinas vibrando en el cielo estrellado. El capitán marchaba hacia el Sol. Stone se alejaba entre la nube de meteoritos, y Stimson, encerrado en sí mismo. Applegate iba hacia Plutón. Smith, Turner, Underwood... Los restos del calidoscopio, las piezas de lo que otrora fue algo coherente, se esparcían por el espacio.
"¿Y yo? -pensó Hollis-. ¿Qué puedo hacer?. ¿Puedo hacer algo para compensar una vida terrible y vacía? Si pudiera hacer algo para reparar la mezquindad de todos estos años, el absurdo del que ni siquiera me daba cuenta... Pero no hay nadie aquí. Estoy solo. ¿Cómo hacer algo que valga la pena cuando se está solo? Es imposible. Mañana por la noche me estrellaré contra la atmósfera de la Tierra. Arderé, y mis cenizas se esparcirán por todos los continentes. Seré útil. Sólo un poco, pero las cenizas son cenizas y se mezclarán con la tierra."
Caía rápidamente, como una bala, como un guijarro, como una pesa metálica. Sereno, ni triste ni feliz... Lo único que deseaba, cuando todos los demás se habían ido, era hacer algo válido, algo que sólo él sabría.
"Cuando entre en la atmósfera, arderé como un meteoro."
-Me pregunto si alguien me verá -dijo en voz alta.
Desde un camino, un niño alzó la vista hacia el cielo.
-¡Mira, mamá! ¡Mira! -gritó-. ¡Una estrella fugaz!
La estrella blanca, resplandeciente, caía en el polvoriento cielo de Illinois.
-Pide un deseo -dijo la madre del niño-. Pide un deseo.
-
Como a casi todo el mundo, el Crónicas y el Fahrenheit me ayudaron a abrir los ojos bien temprano. Con el tiempo, pocos de sus libros han tenido el mismo impacto. Muy pocos. Y ninguno la capacidad de abrirte la mente de aquellos dos. Luego te enteras de que era un hombre harto conservador y, a pesar de lo que pudiera parecer, en los últimos años no se cortaba un pelo con comentarios racistas en las entrevistas. Quizá eso explique por qué el fascio, aparte de las babas venenosas habituales, le dedica un cortaypega en su mejor estilo multinicks. Caprichitos del Roures. Ahora, yo destacaría que ha muerto con más de noventa años, lo que me lleva a preguntarme si eso no habrá sido para fastidiar a los que se metían con él por haberse negado toda la vida a aprender a conducir.
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Gracias "Le Petit Nicolas" por la recomendación. Leí hace tiempo las Crónicas marcianas y F451, pero no conocía este.
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#26 ilexulex
Es curioso, obituario idéntico en otra parte, ("El que espera"). Un saludo
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Good bay Bray, me quedo con tus relatos,que me han acompañado y mostrado una ficción superada por la realidad.Nos quedan los bosques para harcernos hombres libros.Y no volvernos barbaros quemando los libros.
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Les pregunta a los chavales de hoy y no tienen ni idea de que era eso de 451. Lo mismo de 1984, un mundo feliz, etc, etc. Todas ellas de un sublime punto de vista revolucionario y a la vez conservadora pero de las ideas nobles y humanas.
Todavía recuerdo lo que me impacto al ver la peli de 451 (en TV1 eh!) allá en 1970 por la quema de los libros y la actitud de sus ciudadanos (tenía yo unos 11 años!)
Luego vino las pequeñas crónicas o cuentos en TV2 que otras cadenas han reproducido. Acojonantes!
Descanse en pas RB, pero siempre llevaremos encendida la llama de la indignación.
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Ivanchu, #75
Coincido plenamente con tu comentario.
Yo lo veo como un "humanista". Sus novelas transcurrían en un contexto de ficción pero el fondo siempre trataba de las relaciones de una persona con su sociedad. Yo lo veo como metáforas desarrolladas en forma de cuentos y a la vez irónicamente críticos.
Mencionan Fanrenheit, Cronicas Marcianas, el Hombre ilustrado ... pero creo que todos los libros tenían magia, siempre había algo que descubrir ... Remedio para Melancólicos, El vino del estío, La feria de las tinieblas ...
También me resultó muy útil como adolescente que en sus libros vinculaba músicos, pintores, otros escritores. En ese momento de la vida que absorves todo Ray Bradbury siempre daba alguna pista.
Coincidió ayer con el premio que le dieron a Roth, pero me llamó la atención que apenas hubo noticias en los telediarios ...
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Legión esclava, aprende algo de humildad con el cuento que he puesto, que te hace mucha falta y no seas tan conspiranoico, que yo puedo ser alguien de aquí a quien odias, pero lo único que no soy es un multinick.
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Es una pena que haya muerto un gran pensador....
451 bomberos están muy tristes cada día
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En ese momento de la vida que --absorbes-- todo ... no se si son mis dedos de morcilla, escribir antes del café mañanero, la cercanía de la v con la b en mi portátil o que no he absorvido lo suficiente ... en todo caso HORROR ORTOGRÁFICO.
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Nos hemos quedado sin escritores de Ciencia Ficción:
Phillip K Dick - 1982
Isaac Asimov - 1992
Arthur C Clarke - 2008
Ray Bradbury - 5 Junio de 2012
Una pena
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Fahrenheit 451. Vi la pelicula cuando era todavia un niño y a permanecido en mi recuerdo hasta hoy, me impresiono. Tomando este film como referente, Bradbury ejerce de gran visionario a la altura de Orwell o el mismisimo Julio Verne.
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uraken. Que yo sepa, Ursula K Le Guin (que ponía al Asimov de los nervios con su sola presencia transgresora y antes de abrir la boca) no ha muerto. Además, es todo un símbolo y un manifiesto del siglo 20 y del 21. Que se lo pregunten a 1ouiswu.
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Muy tarde, legión esclava, pero te lo reafirmo, Los desposeidos, La mano izquierda de la oscuridad y la seri de Terramar solo por citar de memoria, son ya ENORMES clasicos de una excelente escritora muy "rompedora".
Un saludazo.
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DEP, MAESTRO.
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La obra Fahrenheit 451 era la visión de este gran escritor con el futuro de la educación y cultura en este pais.
Os la recomiendo(al sr.Wert tambien)
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