Los hombres tristes

Me crie con el cine de acción de finales de los ochenta y de los noventa. Lo adoro. La jungla de cristal es mi película de Navidad favorita y su director, John McTiernan, me parece un tipo admirable -en casa solemos recitar parrafadas enteras de El Guerrero número 13 sin venir a cuento-, y una figura a reivindicar que supo redibujar y modernizar los tópicos clásicos asociados al camino del héroe y que consiguió renovar un género que derrochaba tanta testosterona como tristeza. Frente a los protagonistas unicejos y unidimensionales del cine más tradicional, McTiernan nos presentó a señores que pasaban por todo tipo de dificultades, atentados terroristas, secuestros, conspiraciones, explosiones, tiroteos y atracos sin perder el sentido del humor. Sucios, asustados, pero ante todo vulnerables. Antihéroes, perdedores que dependen de su ingenio y de la ayuda de otros y no de la de sus músculos.

Durante un tiempo, y para audiencias millonarias además, el cine más taquillero, sin arriesgar mucho ni poner tampoco en duda del todo los estereotipos de género ni la performatividad tradicional, se atrevió a jugar y a reírse del concepto tradicional de la masculinidad, tanto en la forma como en el fondo. Luego llegaron los dos mil con sus reaccionarios thrillers eróticos de mujeres malas malísimas y lascivas que les hacían la vida imposible a unos pobres hombres que, por lo que sea, siempre parecían dispuestos a darles una bofetada o pegarles un tiro, y que fueron la antesala del reinado de hombres imposiblemente musculados y de belleza normativa incuestionable que dominan nuestras pantallas -grandes y pequeñas- en las últimas décadas. Un cine que se convirtió en un indisimulado culto al cuerpo masculino, hecho por y para el disfrute de otros hombres; una oda a los gym bros que alcanzó su cenit con las películas de la Marvel, donde la calidad cinematográfica -que la hay, y a raudales-, y los valores progresistas de los que siempre hizo gala Stan Lee, quedan en muchas ocasiones opacados por la exhibición descarada de este tipo de masculinidad ciclada de la que hacen gala algunos de sus superhéroes.

Afortunadamente los héroes de la Marvel mantienen la tradición redentora noventera de saber reírse de sí mismos, lo que les ha salvado de caer en ese desastre ridículo que es el universo cinematográfico de DC Comics, pero que sobre todo los aleja de esa performance de masculinidad triste, sobreactuada, ridícula e iracunda que es indisociable de la secta reaccionaria, cuya encarnación más poderosa, el movimiento MAGA de Donald Trump, acaba de ser vapuleada en las urnas en las midterms de noviembre.

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Un movimiento heterogéneo en el que conviven -no sin ciertas tensiones y rivalidades- el fascismo, el supremacismo blanco, el nacionalismo, el neoliberalismo caníbal y el fundamentalismo religioso, y en el que han encontrado refugio los hombres tristes y enfadados -valga la redundancia, pues el enfado no deja de ser una manifestación más de la tristeza-, esto es, los hombres asustados. Esos hombres que temen tanto a las mujeres y a todo lo que ponga en peligro o en cuestión su concepción limitada de la masculinidad, que han hecho de la violencia contra nosotras -y contra las minorías- su razón de ser, su identidad política. Un estado de ánimo, una psicosis, convertido en movimiento político y en el que han caído rendidas unas derechas españolas que compiten sin tregua entre ellas en estas elecciones, para ganarse el favor de estos hombres tristes, enfadados pero por encima de todo asustados.

Un electorado al que se le presentan dos opciones este 29N: la de Feijóo, que con su carisma de empleado de funeraria y su aura capaz de absorber la alegría y la luz de cualquier estancia en la que se halle, se ha sacado del bolsillo interior de la chaqueta la libreta negra donde tiene apuntados todos los recortes que nos va a hacer -en pensiones, en salarios, en políticas sociales...- y los derechos que le molestan -laborales, sindicales pero sobre todo reproductivos-; y la de Abascal, que había conseguido ganarse el cariño de los imitadores patrios de Dom Toretto -esos que abarrotan los gimnasios y las filas de las fuerzas del orden- hasta que se convirtió en la diana favorita de su furia -superando a las feministas y al zurderío- cuando le entró el pánico escénico y decidió en el último momento dejar plantado al podcaster ciclado que tanto les suliveya. Convertido ahora en el hazmerreír de la machosfera patria, que cree que un  hombre vale lo que vale su palabra y abultan sus pectorales y bíceps embutidos en camisas de botones reventones, está por ver si sus potenciales votantes regresarán a los brazos de la nave nodriza -el PP- o vagarán iracundos, decepcionados y anabolizados por el limbo de la abstención y los canales de YouTube y Tik Tok.

En ambos casos, sin embargo, somos las mujeres las que tenemos todas las de perder. Pues ambos proyectos políticos se sustentan exclusivamente en el saqueo de las arcas públicas pero sobre todo en el desprecio y el miedo hacia las personas migrantes, hacia el colectivo LGTBIQ+, hacia los colectivos vulnerables y hacia las mujeres. Rehenes de un ciclo electoral en el que los hombres, incluidos los progresistas, han decidido hablar no solo de nosotras, sino por nosotras. Porque tras años de abandono por parte del feminismo institucional, el Ministerio de Igualdad ni está ni se le espera, la política nacional ha sido de nuevo cooptada principalmente por figuras masculinas muy normativas y mucho normativas, y por señores tristes y enfadados que han salido a la arena electoral envueltos en sus capas de héroes y dispuestos a salvarnos, sobre todo, de nosotras mismas. Porque resulta que el debate público sobre nuestros derechos, sobre nuestros cuerpos, nuestra sexualidad, nuestra identidad de género o nuestros salarios está siendo monopolizado de nuevo por los hombres. Unos señores que afirman saber qué es lo que nos conviene y que, por tanto, parece que ya no tienen el menor reparo en volver a darnos la turra constante. Y que ni siquiera son capaces de disimular que lo están gozando.

Es por esto que las voces femeninas -y feministas- se han visto atrapadas una vez más por la urgencia política, que en España en los últimos años se ha convertido en una pulsión emocional de movimiento pendular, que nos quiere convencer de que tenemos que acostumbrarnos a ser poco más que un ruido de fondo. Un susurro apenas audible entre tanto vozarrón grave y golpe de pecho mazado. Y así, entre tanta performance de masculinidad tradicional y tanto alarde testosterónico e histriónico de quienes parecen haber sufrido una sobredosis de cine de Chuck Norris, las reivindicaciones feministas han pasado a un segundo plano en el debate político. Lo que podría llevar a algunos a cometer un grave error de cálculo, y no solo electoral, sino también político, del calibre al cometido esta semana cuando algunos ya daban por muerto a un movimiento sindical que logró movilizar a miles de personas en las calles de todas las ciudades de nuestro país y paralizar el país el 11N. Porque, aunque las mujeres somos conscientes de todo lo que nos estamos jugando -como sociedad, como país, como ciudadanos y ciudadanas- en estas elecciones en las que la Reacción y el Tradicionalismo se han aliado para ajustar cuentas con la Modernidad y las reglas democráticas, también sabemos que sin nosotras, sin nuestra participación activa, es simplemente imposible parar la ola reaccionaria. Por lo que nadie debería confundir nuestro compromiso político, nuestra responsabilidad, paciencia y capacidad para entender y adaptarnos a las necesidades electorales, con sumisión o complacencia. Mucho menos en intentar enterrar un movimiento político y social interseccional vivo y activo en las calles y profundamente comprometido con la igualdad, la justicia social y los valores democráticos.

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Porque las mujeres no estamos dispuestas a dejarnos pisotear ni silenciar por hombres tristes y enfadados que se burlan y desprecian todo aquello que temen, todo aquello que no entienden. Hombres tristes y enfadados que están decididos a imponernos a la fuerza su sentido trágico, limitado, encorsetado, reaccionario, aburrido y deprimente de la vida, de la política y del mundo que les rodea. Hombres tristes y enfadados que se empeñan en hablar por nosotras y que a cambio de nuestra sumisión solo son capaces de prometer un futuro miserable en el que nuestros cuerpos, nuestros derechos y nuestras vidas van a quedar supeditados a sus deseos y a sus caprichos pero, por sobre todo, a sus miedos.