Es una atracción, un método, una campaña, branding, no sé. Es también la pesadilla en la que un señor sin más está de pronto en el centro de tu salón, o en el dormitorio, ahí plantado, de pie. Y te mira con una bola en la mano. La lanza al aire sin fuerza, vuelve a recogerla al vuelo. Te está diciendo algo. Los terrores actuales son muy imaginativos.

Son miedos ocurrentes que suceden para venir a refutar la loca idea del final de las sorpresas. Pesadillas nuevas para las noches de siempre. Esa nocturnidad.

El partido te señala para ganar adeptos, usa tu cara, tu cuerpo. El odio contra ti es su mejor oferta, oh, qué planazo. Eres "marca" y das pasta.

Como en una feria, en una rifa o un juego infantil. Te-ha-tocado. Odie usted a la mujer de la coleta y le regalamos seis meses de partido gratis y un pase para la discoteca donde las pistolas del futuro disparan al cielo y llueven perdices.

Un día te despiertas sobre la tarima de su atracción estrella, con la cabeza en el cepo y el de la feria repartiendo bolas. Es el azar, podría haber sido cualquiera, maldita lotería de quien diseña las angustias del amanecer.

Premio gordo a quien te acierte en el ojo. Premio y copa a quien te reviente un labio. Coja su bola y juegue, caballero, lance con fuerza, que aquí hemos venido a jugar.

Hoy me he despertado con la impresión de que mi vida corre peligro. Sé que no es una locura ni una flipada. Además, eso no parece demasiado importante, porque en esta feria, quien más quien menos tiene su boleto para la rifa.

Vox usa mi existencia, mi cuerpo, mi salud, mi integridad y la de mi familia. Ponen mi cara, ponen mi cuerpo, reparten bolas. Pasen y jueguen.