La ruedas de prensa posteriores al consejo de ministros están convirtiendo cada viernes en la festividad de los Reyes Anti-Magos. Llueven regalos para todos y los españoles nos salimos a la nieve, como niños, a estrenar recortes, amenazas, miedos, nubarrones, impuestos, IVAs y bicicletas rotas. La broma del susto o muerte ya es la cruda realidad del muerte y susto, pues te obligan a elegir los dos.

Pero todo tiene un lado bueno. Uno ha observado, desde hace semanas, que la gente, el pueblo, la grey, el trabajador, el anónimo y su santa madre están atentos a cada palabra de la vice Soraya, enganchados a la tele como hasta ahora solo enganchaba pretty woman cantando en la bañera. A los españoles, por fin, nos vuelve a interesar la política. La política, por fin, vuelve a la calle, de donde nunca debió salir. El pueblo permitió que la política escapara hacia las moquetas, los palacios y los bancos, y así nos va. La política tiene que regresar al arrabal, como en un tango.

Los viernes, Soraya nos habla desde la tele en prime time, cabreada y rígida, como una profesora ante ese aula de suspenso general que somos los españoles. Cuando se le escapa una sonrisa, Soraya intenta disimularla, y hasta los obreros de pedir se sonríen con ella. Como si sonreír fuera una picardía de andamio. De momento, quizá lo sea. Hasta que la calle vuelva a escuchar el tacón obrero de la política pisando firme. Y, encima del tacón, la libertad guiando al pueblo. Que tiene otra sonrisa y la pinta Delacroix.